Olá Pessoal!

Hoje teremos um texto especial da nossa querida escritora, colaboradora e parceira Francine Camargo

A urgência das quatro horas

Até queria chegar mais cedo, mas enquanto o relógio ao pulso desvelava lentamente as horas, ela se ilhava em seus pensamentos desconcertantes e quando se via, já era passado tempo: a vida, ao longe da sua imobilidade, avançava. E hora, é sabido, não fica ao lado da gente, mas sim, tremula os cabelos tal como vento urgente e sem freio.

Por isso perdeu o trem da despedida na estação, quando não desatava se era luxo de saudade ou escabiose da alma, por não conceder ficar só. No fim, restituiu-se à antiga viela e permaneceu quieta, afincada num canto mais omisso que suas lágrimas.

Foi pela mesma prerrogativa de desapego ao tempo escoado que não entendeu quando o Sol acabara de surgir, deixando a noite como lembrança recuada. Tudo havia prometido à noite que vinha, mas arrojo não teve de deixar também que a escuridão caísse por sobre ela.

Quando todos se satisfaziam em risos, ela averiguava o momento certo e o sorriso não saía, pois, os demais já eram idos e o que ela não queria, em nenhuma instância, era sobrar-se em alegria. O medo de soar caricata convertia-se em sisudez e, feito esfinge, ela preferia ficar ali de rosto vazio.

Privou-se de cantar os parabéns. Livrou-se dos votos de eternidade e não compareceu a tempo de decidir carreira ou dizer o sim. Até hoje, desenhou trajetória de oportunidades e não completou o circuito, tornando-se inescrutável, uma mulher a quem ninguém espera.

Decerto foi isso que lhe acotovelou o espírito. Ela precisava que aguardassem a sua chegada.

Evitou, então, piscar os olhos, mal teve tempo de engolir o café requentado, calçando os sapatos às pressas e perfumando a pele, dessa vez, com a transpiração da iminência, de tanto que acelerou os passos.

Correu o mais que pôde até perder não só a noção de tempo, como também a do espaço em que se achava. Não importava. Tinha que chegar.

Se havia alguém numa extensão alguns passos ou quilômetros à frente a procurar por ela, não saberíamos dizer. Entretanto, foi bem aqui que ela parou: o relógio da praça alardeava as quatro horas.

Uma criança de corpo mirrado quase não sustentava o corpo de tanta fome. Um homem com o rosto lavado em pranto assinava sua última carta, murmurando um nome só seu. Um desses seres sem rosto insistia em seu violino a chorar uma toada de amor. Uma garota rosada e de olhar abrasador aconchegava a visão em um romance nas páginas de um livro amarelado.

Mas quando ela, a mulher insondável, gritou, a paisagem se alterou, bem como cada intenção:

– Cá estou eu!

E não houve despedida, tampouco fome; a leitura não foi finalizada e a música se acalmou.

O momento era dela e, sem conhecimento anterior, era por ela que todos ansiavam. E, por alguma razão ignota, mesmo sem relógio, foi essa a primeira vez que ela, a abismal mulher, chegou à hora exata.

A Autora

Francine Camargo ↓

Conto Francine Camargo

A urgência das quatro horas - Francine Camargo

Juliana Lima

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Olá Pessoal!

Hoje o texto da Fran está demais e vocês ainda podem escolher o final na #QuintaAutoralFabulônica.

Minha querida vizinha

“Diz-me quem é o teu vizinho que te direi a fria em que te enfiaste”

(Provérbio meu, criado ‘inda agorinha)

Gostar de morar em prédio não é unanimidade. Há quem seja indiferente e se mova em passos distraídos do portão da calçada até a entrada do apartamento, sem sofrer com as etapas de passagem pelo portão A, portão B, portão C, janelinha da portaria, hall de entrada, corredor de espera pelo elevador, saída dessa caixa móvel e, por fim, a penetração na morada em si, sob olhares curiosos e insolentes de vizinhos de acesso.

Há os que, entretanto, veem-se deleitados em poder, a cada movimento, parar sem pressa alguma e abordar, com qualquer passante, assuntos relativos ao tempo, aos preços exorbitantes dos produtos no mercado ou a respeito do atraso na chegada do elevador. Será que está com defeito, vou de escada ou espero um pouco mais? Na semana passada esperei mais de dez minutos, que absurdo! Vou falar sobre isso com o síndico na próxima reunião de condomínio. Você vai, não é?

E, indubitavelmente, há os reservados que, por mais que estabeleçam relações educadas e cumprimentem a todos, sem contar anedotas pré-programadas, ainda assim fazem promessas mentais diárias para não se deparar com determinados vizinhos e não terem que improvisar relatórios pessoais sobre seus últimos feitos, como resposta aos questionários a que são submetidos.

A historieta que se segue trata dessa terceira espécie de morador. Mais do que isso: sobre vizinhos que dele se aproveitam.

Ela era toda cheia de prosa, falava alto, ocupava a vaga de garagem que melhor a beneficiasse, segurava o elevador o tanto que precisasse para que o filho comesse a despensa inteira antes de sair, deixava a porta aberta e fazia do hall uma extensão do seu apartamento. A primeira vez que nos vimos foi em meio à minha mudança: móveis entrando e ela, prestativa, foi entrando junto, como se estivesse a inventariar minha nova casa. Disse que poderia chamá-la se precisasse de QUALQUER coisa e mesmo depois que voltou para o seu canto, deixou a nítida impressão de que ainda falava comigo, dada a amplitude que o som de sua voz alcançava.

Tinha um basset castanho: barulhento, de língua feroz e fundo solto, pois se urinava por tudo diante de algumas emoções com as quais não sabia lidar. Seu latido era contínuo, mas a minha capacidade de sublimar alguns sons era um mérito honroso que me qualificava.

Acumulei meses de inconveniência, como conversas e toques de campainha fora de hora, gritos, brigas, até a minha vaga de carro ela ocupou! Via-a sair pelo corredor vestida apenas com roupas íntimas, encontrava-a no espaço da piscina ocupando todas as cadeiras disponíveis e presenciei cenas de maus tratos aos funcionários, que nos atendiam com respeito e devoção.

Naquele dia, quando abri a porta de serviço para tirar o lixo, eis que a dela também estava aberta. Ponderei que não viria algo bom dali, mas não tive reflexo rápido para fechar a porta.

Seu belo cachorro correu para a minha casa com a afoiteza de quem esperava desde sempre por aquele momento. Entrou e certeiro começou a urinar em cada pé de móvel que encontrou, em cada tapete, em cada brinquedo do meu filho, e refinou suas entregas, deixando pelo caminho algumas ejeções fecais.

A vizinha querida adentrou a cozinha e se riu toda ao encarar as peraltices do cãozinho; depois deixou a natureza seguir seu rumo, enquanto pronunciava a indesejada frase: “ele é danado, é assim mesmo”.

Final 1:

Apenas sorri e esperei que o Salsicha se esvaísse em xixi e voltasse ao seu recinto, para que, enfim, eu pudesse dar andamento à limpeza e dissipasse o cheiro agradável que sobrara em cada parte do meu pequeno universo. “Não tem problema, imagine”, fechei a porta humilhada.

Final 2:

Saí em voadora na direção dela. Expulsei-a da minha casa e da minha vida. Tranquei a porta e coloquei o cachorrinho de castigo, jurando que ensinaria a ele lições de bons modos. Pedi futuramente um resgate, pois boba não sou.

Final 3:

Nessa versão, por algum motivo, eu me encontro na delegacia, sem entender qual era a culpa que carregava. Estávamos na cozinha, a gaveta de facas acessível e, ao final, ninguém se feriu fatalmente, embora as manchas de sangue possam ser mais difíceis de desencardir do que de urina.

Uma vez que tentativas homicidas não me cabem, congelo ainda o sorriso no rosto de tão forçado que foi o primeiro final, o que consegui naquele momento. Em prédio, não quero mais morar. O som do vizinho é sempre mais alto e o xixi que vem de lá pode ser bem mais malcheiros.

A Autora

Francine Camargo ↓

Conto Francine Camargo Quinta Autoral Fabulônica

Quinta Autoral Fabulônica: Fancine Camargo

Juliana Lima

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Olá Pessoal!

Prontos para conhecer a escuridão de Francine Carmargo?
Hoje, na a #QuintaAutoralFabulônica.

De Amores e Monstros

“Aquele que luta com monstros deve acautelar-se para não tornar-se também um monstro. Quando se olha muito tempo para um abismo, o abismo olha para você.” (Nietzsche).

Diante da cadeira à mesa do café, riso não havia. Era um homem com sua xícara. Enquanto o café esfriava ao passar apressado dos minutos, ele aceitava o que não conhecia. Aceitava mesmo sem confiar e fazia da copa um confessionário silencioso, onde segredos não se revelariam à hora serena do dia.
Teria ele sido mutilado nos quarenta anos em que vivera até então? Porque algo nauseava seus dias como uma falta do amor dormente, um membro decepado, um pedaço penosamente arrancado que ficou pelo caminho. Pouco de si lhe pertencia e o que ainda era seu, não reconhecia.
E a falta de identidade fazia com que vivesse sem garantias: sem proteção para se aprofundar em uma companhia; sem respaldo para tomar um café com pressa; com desinteresse de ter a xícara cheia ou vazia, meio cheia ou meio vazia, café meio quente ou meio morno. Não importavam as entrelinhas...
Até que a mudez lhe foi bruscamente proibida, sem licença prévia, inundando o cômodo com sua chegada.
– Shhhhhhhh – era o aviso de sua presença.
Virou o rosto e encarou a forasteira, visão mais insólita ainda não conhecia. Mas não se preocupou imediatamente em saber quem era ou o que era ou como teria entrado. Só temeu que o invadisse.
– Que quer aqui?
Ela sorria. Parte do seu corpo de mulher ondulava. Possuía olhos cintilantes e incisivos, cabelos longamente negros e eletrizados e os lábios entreabertos, deixando-se avistar a língua bifurcada, precipitada a se exibir, em sua linguagem reptiliana. O tronco nu esbanjava seios fartos e abrigados por escamas, a enrijecerem a pele disforme. No restante, era a cauda remanescente e rudimentar que permitia que a figura se deslocasse, rastejante em direção ao homem, sem intenção de parar.
– Vim para trazer-te luz.
Ela era claridade, geradora de todos os monstros.
Ele não se convenceu, porém, dos propósitos da ninfa/serpente e logo se esquivou:
– Pois perdeu seu tempo. A escuridão não me incomoda.
– Isso porque ainda não viste a coragem.
Pigarreou em resposta o homem desguarnecido e optou por não doar seu tempo à infratora que se apossava da sua casa e dos seus minutos de paz. Coragem! Como não teria coragem se era exatamente quem podia ser? Como não teria visto a coragem se fora obrigado a realizar o parto de si mesmo anos antes, quando a morte lhe tomara o caminho e nada mais restava se não nascer de novo, do novo, enfim? Como ousava dizer que a coragem não cruzou o seu caminho se ele já havia então acontecido?
– Mas não basta assumires a coragem, são teus medos que ainda fazem morada dentro de ti, shhhhhhh.
– E o que traria você de diferente para mim?
– Deixa-me ser teu demônio, deixa-me ser o teu tormento.
Com demônios já não vivia, já que quando decidiu afastá-los, colocou em seu lugar ele próprio, incompleto e sem verdades.
– Pois muito bem. Já que está aqui, faça-me um favor.
– Shhhhh...serei tua serva nesses instantes, mas sê breve e não penses que nada levarei em retorno. Dá-me algo em agradecimento?
O homem a fitou com um quê de desconfiança, mas temores não colecionava mais e podia se desencarcerar de qualquer bem, de qualquer prisão, de toda intimidade.
– Peça o que quiser, Équidna.
– Sabes meu nome?
– Sim, reconheço sua sombra, pois nas trevas já me embrenhei – e acrescentou com os olhos já fechados – por que viver de amor, esse que se julga o mais belo dos sentimentos, o mais imponente? Por que ele exerce o seu domínio e finge ser completo, se tanta dor é capaz de germinar? É somente essa resposta de que preciso.
O monstro maior contornou a figura do homem, agora calado e respeitoso, aguardando a conclusão. Por onde passou, deixou um rastro de seu corpo, uma fração reluzente de crostas em volta da cadeira, em preparo para a partida.
– Engana-te.
– Em que me engano? Responda e leve de mim o que desejar.
Shhhhhhhhh. Sorriu complacente a dama dos assombros.
– Isso que chamas de amor e é grandioso açoita porque é corpo e é alma, porque é verso e reverso, porque é outono e é primavera. Porque tem que se perder para ganhar, mas quando se colhe, já está se desfazendo. Porque também se sustenta do ódio, porque não morre à despedida, porque não importa quantos gritos e quantos ‘nãos’ tu sejas capaz de entoar, serão, ao final, os ‘sins’ e a mudez silentes que contarão a tua história.
Estava ele dolorido e sentindo o peso do dia, da vida que viria.
– Lutas tanto pelo amor, mas te esquece de que pelo amor também se luta contra. Assim é, assim precisa ser feito, senão serás pela metade.
Era hora de viver a vida inteira.
– Que levará de mim?
Inspirou profundamente a cobra mulher, como se sua recompensa fossem os possíveis aromas que impregnassem seu corpo distorcido.
– Faz um novo café para mim, pois nada que é morno me agrada.
E tomaram juntos, sem afoiteza o café fresco, tétrico na cor, contudo vívido em seu estado febril. E a partir dali, poderiam ambos partir, pois um e outro, com sua função, estariam prontos para entregar-se ao mundo, mesmo sem dele muito compreenderem.

A Autora

Francine S. C. Camargo

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Conto Francine Camargo Quinta Autoral Fabulônica

Quinta Autoral: Francine Camargo

Juliana Lima

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Olá Pessoal!

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Hoje a #QuintaAutoralFabulônica está rural.

Aproveitem este conto cheio de nostalgia, com gosto de infância e belas reflexões sobre o sentido da vida.

Rela e Requenguela

Então eles assomaram nos meados de um verão promissor, tarde ensolarada e bem-disposta. Em pouquíssimo tempo depois, estavam todos a percorrer o quintal, meio sem método, já que não havia cercanias. No percalço da mãe, sete, ao todo, perambulavam despretensiosos, sob a façanha de conhecer o mundo.

Lívia chegou no fim de semana seguinte, a fim de passar uns dias com a avó. Entre andar de bicicleta, devorar jujubas e doce de abóbora e colher goiaba do pé, deparou-se com aquela multidão de galinhas no terreno que, até então, julgava ser unicamente infantil.

E, mesmo assim, não poderia negar que ainda o fosse. Pois ali estavam aqueles seres pequeninos, com seus piados novos e marchas tortuosas, com seus corpinhos desajeitados e o desespero nos olhares, traço próprio de quem chega sem saber por onde começar. Ela também não sabia. Chegava naquela hora e vinha perdida, como quem se fingia em casa, mas ainda precisava adaptar-se pelo resto da vida ao ar insólito e à terra a poluir seus pés descalços.

Eram aqueles animaizinhos tão crianças quanto ela e tinham a sua mesma necessidade: o cuidado.

Mas a mãe, galinha toda soberba, pouca atenção dava a quem ficasse para trás. E dois deles esqueciam-se de avançar, vez ou outra. Lívia ficou ali a contemplar cada passo, enquanto a vida reverberava dentro da casa.

Apelidou os dois vagarosos de Rela e Requenguela, sendo este último o maior de todos e, no momento seguinte, já era esquecido novamente pela genitora. Ora, como seria isso possível, logo ela, mãe tão barulhenta que tanta ebulição causava no quintal? Pois Requenguela ficou deserto, enquanto Lívia correu para dentro da casa, buscando aventurar-se em outras brincadeiras, antes que engolisse dores outras que não fossem as suas, sem refresco para acompanhar.

Entretanto seus pensamentos ficaram empoleirados na paisagem habitada pelos seus novos companheiros e decidiu que voltaria para pegá-los. Na manhã seguinte, quando chegou ao quintal, estavam um, dois, três, quatro, cinco pintinhos a seguir a penosa, mas onde estariam os outros? Reconheceu, de imediato, quem eram os faltantes.

A avó explicou que havia encontrado logo cedo o maior de todos os franguinhos perecido em um canto do galinheiro, bastante distante da comitiva. Que fim mais desolador para Requenguela, pensou Lívia. Por onde andaria seu pequeno irmão? Iria procurá-lo e prometeu que, se ainda estivesse vivo, não o abandonaria.

Topou com Rela alguns minutos depois, chilreando um piado ressentido. Tratou de aquecê-lo, iluminá-lo e prescindi-lo de água e alimento, com todo o conforto e honrarias que ele merecia em sua curta estação, para que soubesse que, apesar de pequenino, era o seu favorito no universo.

Horas voaram e Lívia não quis saber de comer ou distrair-se, queria só ficar ali. O que ninguém sabia era que aquele pintinho era agora seu e que, desde que o divisara atordoado no quintal, ela também pertenceu àquele ser transitivo.

Quando a noite despontou no céu sem estrelas, o filho que nascera aos seus olhos jazia imóvel, sem presença e não mais impotente diante da vida que se extinguiu. Pensou em oferecer-lhe um enterro imperial, palavras de reconhecimento ou lágrimas de saudade. Mas nada disso surgiu em seus lábios e em sua face. Relutando em levantar e sair do estio em que se encontrava seu coração, Lívia meditou sobre a ineficácia de suas mãos e perguntou a si mesma quando seria hora de partir.

O verão passou, como passam os verões e a resposta não chegou tão cedo.

A Autora

Francine Camargo ↓

Conto Francine Camargo Quinta Autoral Fabulônica

Quinta Autoral Fabulônica: Francine Camargo

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